julho 05, 2010

A caixa.

O que eu queria era ter inspiração para escrever um texto que você leria de verdade. Que você não apenas passasse os olhos pelas minhas linhas.
Eu queria te dar um livro também, e dentro dele ter uma carta minha, você podendo assim usá-la como marcador de páginas.
E eu queria também abrir aquela caixa. Na caixa tem estilo, música, e sexo. Tem alguns vinis do Sex Pistols, uma cama, uma barra de chocolate branco, e meias-calça.
Façamos assim: enquanto tento abri-la, você coloca uma de suas mãos sobre a minha. E com a outra, segure um espelho para eu poder conhecer também meu olhar de desejo.
Eu queria que meu violão empoeirado, largado no canto, fosse seu também.
Não sei qual é o meu problema, eu gosto de quando o dia amanhece e você permanece falando. Gosto da minha voz se alterando de agudo-doce pra grave-cansado. Gosto dos meus olhos fechados imaginando coisas (creio que sua imaginação seja ainda melhor que a minha). Gosto de risos desnecessários. Gosto que me faça perguntas. Gosto de responder perguntas. Gosto de te fazer perguntas. Gosto de suas respostas. Gosto de quando perguntamos um ao outro se temos perguntas.
Enfim, gosto de você.


Um sentimento ?
Amor. Amor próprio.
Um desejo ?
A caixa.



B.

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